Figé à l'idée imprégnée à l'excès Surement maladroit et crevant d'un œil froid On a qu'à se dire que l'on s'en fout Désespérant de contrôler tout et chaque chose Se cramponnant jusqu'à la fin une fin qui recommence Terrifié à l'idée d'avoir tord Et vomissant n'ayant rien a blâmer Dans l'attente de l'humiliation On imagine deux prétendus amants Validant toutes nos hypothèses Mais à quoi ça sert de pointer le doigt Pour se le faire couper sans compassion Alors plutôt se taire et regarder les choses s'écrouler Mais à quoi ça sert de pointer le doigt Si c'est pour se le faire couper Découvrir une réalité au goût amer Et froide comme mon sang Laissé laissé
Другие названия этого текста
Aussitot Mort - On A Qu'a Se Dire Que S'en Fout (0)
Aussitot Mort - On A Que Se Dire Que S'en Fout (0)