Не демоны поют провидческие песни; лишь окружают сердце сухими листьями, и слышен постоянный шорох, пока оно живо. Не демоны растягивают сеть над пустыней, чтобы не проникало влияние неба, но невесомые существа в монашеских плащах с чуждыми, но смутно знакомыми лицами. Он, гений, взял посох, но умер, не родившись, и солнце продолжает калить это твердое древнее дерево. Попытались ожить кости, но осыпались трухой на муравьиные головы, пустых пестрых жителей, срезанные сухим острым ветром. И уйдет цвет, развеется по мирам. Обернитесь, дети, загляните в пасть бездны.
Гуру Песен