В глянцевых сумерках чёрных фотографий немые отблески отцов. Весело и смешно струится траурная полоска по кускам обветшалой зимы. Присмотрись, присмотрись к стае ворон, напоминающей мокрый асфальт! Есть ли в ней что-то, похожее на безысходность? Безысходность смерти в тёмной коморке под красным кирпичом, уродливо капающим засохшим цементом… Словно лучик солнца несмело пробежал по ресницам ушедшей весны…