Простимся. До встреч в могиле. Близится наше время. Ну, что ж?
Мы не победили. Мы умрём на арене. Тем лучше. Не облысеем от женщин, от перепоя. ... А небо над Колизеем такое же голубое, как над родиной нашей, которую зря покинул ради истин, а также ради богатства римлян.
Впрочем, нам не обидно. Разве это обида? Просто такая, видно, выпала нам планида...
Близится наше время. Люди уже расселись. Мы умрём на арене.