Всё в штампованных фразах, в штампованных жестах,
На конвейере каждый найдет себе место.
От абсурдности мира до пошлости роз,
Вечер пафосных слов и наигранных поз.
Да вы, право.. всерьез?
Вы же этим довольны!
Вы не птичьих пород, не летаете вольно,
Вы — слепые кроты, что насилуют землю,
Ваши рифмы пусты, ваши темы бесцельны.
Вы же все, как один, по проложенной трассе,
Что не стих — то цитаты, то глупые фразы,
Вы продались попсе, она жрет ваши души.
Невозможно читать, невозможно вас слушать.
Вам друг друга хвалить лицемерно приятно,
Скудоумия бог соберет нынче жатву.
Ваше творчество — рак, а слова — метастазы,
Мир искусства гниёт от подобной заразы:
Разлагает наш мир, что был некогда светел,
Каждый признанный гений, тщеславный поэтик,
Процветает безвкусие, пошлость и мерзость.
Поэтический дар потерял свою ценность —
Вы убили его!
Вы, сидящие в зале.
Прах растоптанных муз — пыль у вас под ногами.
Всё, что люди веками творили, разбито.
Смерть поэзии!
Кланяюсь вам, паразиты.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1